EL SODEADO

MANCOS

2011-12-19T08:40:00.000-08:00

Fotografía: adrián campillay

los guitarristas mancos

duermen en las veredas

su sueño es tocar
el cielo con las manos

pero sólo les queda
un acorde enredado

en la garganta

hundido en la tierra

en el asfalto

en las soledades

de una mano sola

y otra ausente

otro día sin aplausos

en el paraíso.
...

vuelta

2011-10-26T17:47:00.000-07:00

hierro no tiene

hojas no viene

viento no puede

olvido amanece

contra el sol

abre el día

sueña y duerme

habla por motivos sin razón.

...

niños

2011-06-22T08:01:00.000-07:00

Dibujo: Silvio Campillay

Cercada de perros, la ciudad calla.

Adormece piel televisada en noches sin dormir, botellas huyen a la panza del día. Donde las noticias recrean

cada mentira duerme su cadáver blando.

Los chicos corren por el bar las sienes rotas

los vasos vacíos de sus sueños.

...

cocaína

2011-06-03T09:21:00.001-07:00

Ahora lo sé, te estás volviendo una estatua escuálida que baja por mi cuerpo,
enciende mis temores y mis pasiones con la misma facilidad y con el mismo objeto.

Tu ídolo de lujo tiene la cualidad de simular la perfección.

Lo irreal está en él, como viento en palabras que digo. Vamos los dos, en invento de ser nosotros, pero atrapados por la velocidad de tus actos, y por lo que hay en tus actos: nuestras conciencias no tienen la menor oportunidad de verse al espejo en donde sí sabríamos quienes somos y así

cuanto hay entre nosotros habría terminado.

Tu dolor no existía antes de mi, tu alegría era como

la paciencia de un huevo o la levedad de una sombra.

Tus ropas mordidas en soledad no habían temblado ante desnudez alguna y mucho menos te contemplaste desnuda ante vos misma

no antes de convertirte en mi única impresión de las cosas.

La racha en donde fuimos encerrados los dos

es un dado

no termina de caer nunca

y aún después

cuando todo haya terminado

su número será absoluto misterio.

No sé qué busco en la noche,

tallo mi sombra en oscuridad.

Soy escultor imprevisto.

Sólo trazo rayas de hielo;

mi pensamiento ha adquirido profunda sensibilidad

a partir de vos y sin embargo el registro es tan mínimo

que este día excepcional me siento en las puertas del paraíso. ¿Pero cuánto durará? ¿será como el tiempo en que la idea

te atraviesa e inmediatamente te abandona?

¿o será como un disparo en el que se pierde la vida?

Descendí al borde de la viñeta donde nos dibujamos.

Mi amor real por vos sólo es real para mí, y como carecés

de todo cuanto te doy: una sola vida juega la secuencia,

se repite, como la página de un libro.

En él tu amor diseña los espacios a donde van mis formas

a llenar tu vacío, tu mirada de nadie

y tu ausencia de todo.

Es mi libro nos escribo pero te lo doy porque de él carecés más que de cualquier otra cosa que no te

doy.

Es tu silencio habla sin parar

en los rincones de la casa.

Atrapado en la velocidad de tus actos: En el bosque, en el mar, en el viento, en la luz, en la sangre, en los pequeños caminos.

En la raíz de la rosa torcida hacia arriba. En el dolor.

En la lucidez cercana de los árboles.

En las ropas sucias de los ángeles.

En la inquietud del tiempo,

en su muerte que no llega,

en su vida que no es.

Formas ligeras de los puentes. Algunas ciudades están a

punto de caer, siempre, en sus ventanas miradas

hacia ningún lugar.

En sus baños

vomitan

sueños

a los hombres.

Formas ligeras de los puentes entraron por la ventana.

La ciudad cayó. Su voz y también su destino. A la larga

todos nos convertimos en la sombra de los recuerdos de otros,

casi siempre es igual.

Solo la poesía permanece.

La velocidad no nos hace más ágiles, sino efímeros.

La velocidad está impresa en nosotros. Abrimos la puerta, olemos el aire y la velocidad es en ese momento innecesaria. Su arruga no es porque haya pasado el tiempo. La sed llama al vino, como la madrugada a la luz. El vampiro desaparece, las alas negras se pliegan en el reverso ondulado de la oscuridad,

en el color del vacío nos vemos como errantes manchas

que vuelven a la tumba después de una larga noche de sangre.

La blancura de nuestros cuerpos está saciada pero la luz quemará la transparencia de ese momento.

La velocidad no es un parámetro, sino límite entre un mundo

y otro. ¿Es volver? ¿los dientes volverán? El vampiro duerme tranquilo, porque sabe nunca morirá;

nunca se apagará fuego palpitante, regresará la noche

y permanecerá ahí un día para siempre.

entonces velocidad será una palabra del pasado.

(del libro "Las ciudades interiores" Ed. LA PIEDRA EN LA HONDA / San Juan, 2005)

mudez del verbo

2011-05-24T06:14:00.000-07:00

Fotografía: Alberto Román

tal vez
siempre
y nunca
sean
de las más viejas de todas

las palabras buscan la eternidad

el consuelo de su vacío.

atrás de todas las cosas
esperan
como asesinas a sueldo
de los significados

a que los centros
se diviertan con trajes
y la mirada se parezca
a las páginas de un libro.

átomo y soledad.
son parecidos.
amor e ilusión.
silencio y sepultura.

lo mínimo es estar solo.
mínimo y necesario.

las palabras no tienen nada qué decir.

lihvro...

2011-05-15T17:48:00.000-07:00

sobre el ilustrador

Me atormento de mi propia mentira

hecha de mentiras ciertas, pedazos inútiles,

máquina descompuesta en el tiempo, en el amor,

en la sangre,

en vínculos remotos y por cierto:

túneles subterráneos.

Aunque no hay trenes esta cuidad parece dormida por el murmullo dulce y ensordecedor de la tierra agujereada y nítida, bajo aguas de un mar congelado por el fuego.

Esa voz —que no es una voz, sino movimiento de sonidos y sombras, o de sonidos en las sombras—, es la voz

del cementerio bajo nuestros pies, el hospital helado

o la refrigeración permanente de la locura. A veces un sonido agudo de golpe desaparece, como un grito y no llega a ser siquiera

la insinuación de un grito.

Pero el dolor al oír a ese casigrito casigritar

no se compara con el de saber que esa voz —y ahora sí es

una voz—, murmullo ensordecedor

permanecerá.

De la misma manera pienso

finalidad de la vida

constante invento de la verdad.

El objeto del arte. La finalidad de la vida.

Constante invento de la verdad.

Música trae a las cosas para formar parte

y desencajar —al mismo tiempo— con una promesa dulce

en la gran forma y se acaba, se hunde en nuestro interior

contra

nuestros

pensamientos.

Ahí el pulso de la aldea

llena el aire con una canción.

La carta que escribo se derrumba dentro de mí.

Toda caída me pertenece. Vivo

sueño provocado

sin el ejercicio aberrante de la voluntad humana.

Describo con mi propio cuerpo, e ignoro palabras

que sin duda pronuncio creando alrededor de mí
a un hombre.

Ese es mi voluntad deshumanizada dentro de mí.

Mi propio cuerpo, mi elección azarosa de la vida.

Dentro de él escribo sin necesidad de mi presencia, lejos de la finalidad encerrada en hospitales de una cultura acaecida durante el dominio de la raza humana

y quien está a punto de domesticar fuerzas para después suicidarse está en la corriente que esa cultura desenvuelve alrededor de su muerte

o en su nacimiento definitivo

vasto en la apropiación

de la identidad de las cosas

y que cada uno necesita

para suplantar su propia ausencia.

Escribo desde la terquedad. Desde la imposibilidad de la palabra.

Es asombroso una vez dibujada la noche aparecen ante mí barcos humeantes.
Largas mujeres increíbles. La memoria

se alimenta de muerte
y la absoluta ignorancia de este hecho

nos proporciona la escritura

o más bien

nos deja ser su guante.

Robar espacios a la realidad equivale

a la construcción autodestructiva de la razón.

El vocabulario de la muerte es nuestro propio cuerpo

y no hay razón, que fuera del cuerpo

sea verdadera razón.

del mismo modo en que una verdad aparente no puede materializarse, tener —al fin y al cabo— un nacimiento,

una vida y una muerte, no hay motivo para pensar no exista vida producto de lo llamado imaginación. Negar esta posibilidad es negar la naturaleza misma de la creación

¡no en el sentido divino! sino en el s e n t i d o s o ñ a d o .

Largo sueño de locura en el interior de la vida.

el sacrificio que las palabras hacen de la realidad

es necesario.

ahora

2011-04-07T07:54:00.000-07:00

Fotografía: Clara Vasco

ahora que la paciencia
ha suprimido
a la ansiedad del misterio
nada puede ser verdad

la duda baja las escaleras en puntas de pie
para no despertar a los macabros del sueño

la luz
a través
de la ventana
no revela la violencia de la calle bajo la luna

a la hora en que todo esto sucede
lo cierto es innecesario

los perros
que habitualmente
ladran a la nada
huelen las respuestas
pero apagan la música
de sus cuerpos

y así los ladridos se asemejan
al razguño de una tiza
sobre el pizarrón negro y roído de la infancia
donde no es extraño ver
pasar
al amor
en calzoncillos

con una flor gruesa en el escote

de lo que nunca será.

purrete

2010-10-20T09:06:00.000-07:00

dibujo: adrián campillay

...
de purrete
me comía
los mocos
por placer

trago ensangrentado

título iluso para un libro

ahora los pañuelos me sobran

(están sobrados)
(y sin embargo)

no recuerdo el sabor de la madrugada.
...

sobre lo necesario

2010-09-07T07:22:00.000-07:00

Fotografía: adrián campillay

Para la calle
donde
se encuentra el bar
al que se sentaron a beber
mis preguntas

escribí un poema
sentado
a otro bar

desilusionado
atento
años después

entre las cenizas
que el viento arrastra
siempre hacia adelante
de nuestras sepulturas

ante el vaso de vino enorme

las madrugadas sin dientes de los años

la sospecha de un lugar

y el olvido de todas las distancias

y aunque el bar no era el mismo
continuaban sentadas
alrededor de la misma botella

bajo la mesa las patas
largas
de las interrogaciones

las colillas vencidas de sus cigarros

la espera en la espalda torcida hacia abajo

la luz
el invierno
y aunque había un poema
no era posible
ni necesario

para que nada tuviera sentido
no era necesario.
...
...

VIDEOPOEMA

2010-09-01T09:05:00.000-07:00

casa es casa soy

TEXTO, MÚSICA Y ANIMACIÓN: Adrián Campillay

PROYECTO VACAS -Rock and poe del desierto-

tango raro

2010-08-18T07:33:00.000-07:00

Fotografía: adrián campillay

para los muertos que tengo

no hay disfraz

no hay preguntas

¡sólo quiero saber dónde están!

no prendo velas

por costumbre

no me aferro al pasado

soy un tango raro

aunque me duelo

y me río

hasta las últimas consecuencias

mientras me levanto

para ir a trabajar.

caída diaria caída

2010-07-28T07:30:00.000-07:00

"MATECIANURO" Felipe Christensen Flekcha (CHILE)

(Oleo sobre tela) 64,3 x 97,5 cms. Ankud 2006
Más pinturas de F. C. Fleksha

...

Cae lo oscuro.
Llueve en la calle.
Sobre la redonda agonía del mundo
está tendida la claridad.

Me inicio en la noción
de una podrida sala de pensamientos
pero cuya boca de niño grita ahogada
y nos naciera en toda el alma.

Y ya que
toda la tristeza posible.
Si dolieran los ojos al mirar, sería poco.
Este dolor tiene la altura de un siempre.
O de un nunca.

...

arte poética

2010-06-30T06:06:00.000-07:00

Fotografía: adrián campillay

...
voy al silencio de las horas
sin querer, sin cesar.
tiempo y tiempo.
vida y obra
abrazados en el bar

la poesía

viene

aquí

renga

a pedir

pan

o cariño

y nadie se los niega.

sin embargo
lenta noche
ignora permiso convenido

hasta las palabras se agotan
y es natural

los sueños
duerman

alguna vez

para siempre.

...

para matar a hombre muerto

2010-06-18T05:19:00.001-07:00

Fotografía: adrián campillay

digo. la piedad ha terminado, la época moderna es mugre y peste; Guerra, y la emoción de la guerra televisada.

el extremo de un cable horroroso,

huérfano de un tiempo que jamás existió.

las ciudades repiten una vida, esperan, sin ninguna esperanza. por eso es inútil, el desierto sea mágico, la luz sólo la luz, o su ausencia absoluta; en algún lugar alguien muerde el conductor, en la autopista de las ideas el germen de la vejez procura su permanencia en viamuerta;

la angustia de esperar a través de un cable el suero dibujando el alma crea una carga estática, la emoción se ausenta cada vez más y es curioso porque nunca estuvo presente. durante siglos el mismo hombre despertó una mañana maniatado y murió. o se puede decir
al menos sino fue el mismo se repitió.

si lo digo es para matar a hombremuerto.

fe de erratas

2010-03-11T05:16:00.000-08:00

Fotografía: adrián campillay

resto de toda una vanidad, absoluta

la belleza disfrazada de cigarro.

¿calma el fuego la sed?
¿o lo apaga el agua?
de donde baja ese hilo punzante
vienen siempre las preguntas
y las palpitaciones.

la fe miente.

el pensamiento da sombra.

interrogatorave

2009-12-22T05:30:00.000-08:00

(Ilustración: rostro sobre escaner 2003)

¿El corazón de un ave?
¿Se parece su luz
a esa pregunta?
¿Quién responde a la trampa?
¿Quién gana el juego?
Es difícil saber en qué momento
uno deja de oír esa voz,
ese suspiro,
que sucede a toda pregunta.

Y si dijera:
¿eL coRAZón dE uN AVE?
parece no tiene prisa al morir
tal vez alguien la espera.

Y si en cambio dijera:
¿eL corazÓN de un ave?
la verdad no sabría decir

qué pretende ese rostro.

...

yo amo la mosca

2009-12-07T07:55:00.000-08:00

Fotografía: a. campillay

amo la mosca

y es como si de todos los ataúdes
de la máquina
de todos los hoyos del cuerpo
de toda la mierda incesante
de toda la desgracia
de toda la podrida costumbre de la vida

fuera ella    -la mosca-
la única verdad volando
                                         entre
                                         los
                                         idiotas.
...

si el poema no es el cuerpo es sólo literatura

2009-11-10T07:30:00.000-08:00

Fotografía: adrián campillay

1.

que el poema
no sea la trampa
sino la puerta

el cuchillo para abrir las plegarias.

2.

me arrodillo frente al inodoro
para ver como me vomita el poema

al meterse los dedos en la garganta
me enceguece.

3.

aquí el mundo sigue igual

el poema es lo de menos

sólo el cuerpo dice la verdad

duelen de placer
la mañana
y el viento.
...

Bob Dylan - Things Have Changed

2009-10-23T17:18:00.000-07:00

nublado

2009-10-15T08:11:00.000-07:00

...

Fotografía: adrián campillay

...

debajo de las capas del pensamiento el día se construye luego de una incubación forzada por la oscuridad.
amaneció nublado en el infierno y atrás, como la resaca de un sueño, oigo los gritos de mi generación.
tan cuerda, blanda y delgada, como el hilo que la sostiene.

tan cuerda como una botella. esperando el cumplimiento de su destino.

ser, un hilo de baba, en la comisura de los labios del beso de la muerte.

ciega por tener los ojos cerrados.
...

descascarada

2009-10-14T05:57:00.000-07:00

...

Fotografía: a. campillay / Escultura: Luis Fernández

...
la larga carta que sigo escribiendo en sueños no deja de atormentarme por la mañana. de otra manera no tendría sentido diario obligado. premeditado crimen. los restos de bar de la noche pasada murmuran todavía mientra se descascara en mi cabeza

una pared desnuda par escribir con uñas y dientes.
...

hachertijos

2009-10-13T16:24:00.000-07:00

...

Fotografía: a. campillay / Marioneta: Luis Fernández

...
el bar es sólo una excusa para el desentendimiento. lo primero es no entender, siempre la copa y después la soda burbujeamte de las palabras. la filosofía tiene tiempo para ahogarse en semejantes inundaciones. pero a los colchones los repartieron antes de que la lluvia fuera ácida antes de los agujeros en el techo del bar. ahora nadie quiere dormir sino sentado mientras le escupen fuego y sangre sobre la cabeza.

se espera que la ayuda llegue tarde.

es triste pero cierto. ahí la literatura es uno mismo.

son la 8 de la tarde.
no puedo sino atornillarme a las haches intermedias.
la humanidad pasa por la ventana
con sus lenguas muertas.

no eran mudas la haches
hasta que las molieron a palos.
...

epistolaraíso

2009-10-13T09:57:00.000-07:00

...

Fotografía: a. campillay

...

son las seis de la mañana en el paraíso. escribo cartas que empujo por la ventana del craneo. por la letrina de la letra. el la zanja del corazón vacío los ceniceros. dejo caer condones desatados. me cago en la vereda de la poesía y compro aparatos por televisión. extensores. reductores. instrumentos de tortura con los que construyo poemas. fotografías. partos de laboratorio. frankensteins en pijama de palabras. atornillados sólo a las eres a las equis y a las ies. y sólo así puede amanecer en mi epistolario.

...